Réalisateur : Jose Zambrano Cassella
Année de Sortie : 2006
Origine : États-Unis
Genre : Misanthrope Mal Luné
Durée : 1H46
Le Roy du Bis : 4/10
La Rage au Bide
Récompensé par les prix du meilleur film et de la meilleure interprétation au Screemfest Horror Film Festival, Delivery possède quelques solides arguments à faire valoir auprès d’un public de prolots chauffés à blanc après dix ans de Macronie. Une gueule de tueur au physique de déménageur, une bande-annonce française complètement délirante sur fond de métal bien bourrin, et une bonne dose de vulgarité incendiaire et de mépris social en veux-tu, en voilà, balancés avec entrain. De quoi laissait espérer une petite livraison de misanthropie à domicile, avec supplément de violence et de lutte des classes à grands coups de hache.
Certains l’aiment à point…
Monty est, comme nombre de ses congénères livreurs, un pauvre type en galère à qui la vie ne fait jamais de cadeau. Entre un passé familial encombrant (il est le fils d’un assassin), un caractère d’ours mal léché et une existence sentimentale qui part à vau-l’eau, le bonhomme n’a décidément pas grand-chose pour lui, si ce n’est une panse à bière monumentale qu’il trimballe comme le poids mort de sa propre misère. Toujours en nage, constamment à bout de souffle et visiblement au bout du rouleau, Monty mène une existence de chiotte, coincé entre les récriminations de clients de mauvaise foi et les remontrances d’un manager un peu trop zélé.
Dans la lignée des films de frustrés et de tueurs de masse aussi dérangés que sanguinaires, Delivery entend nous délivrer notre dose quotidienne de haine et d’abjection humaine, dans tout ce que la bêtise ordinaire a de plus trash, méprisant et vomitif à offrir. Le réalisateur verse ainsi dans le misérabilisme le plus cru en nous présentant un pauvre hère pathétique, incompris et perpétuellement au bord de la crise de nerfs.
Les situations sont caractérisées à l’excès, et les personnages secondaires réduits à une galerie de sinistres pantins du genre humain : la mégère hystérique, des bourgeois pédants et hautains, les filles de joies doucereuses et manipulatrices, le morveux malpoli… Le trait est évidemment forcé jusqu’à l’absurde, et finit par provoquer quelques ricanements gênés. Chaque nouvelle rencontre apporte ainsi son lot d’injustices et d’humiliations, comme si le réalisateur s’était fixé pour mission de tester les limites de la condition humaine avant de faire sauter le fusible.
Tout le monde est odieux, tout le monde est coupable, tout le monde semble animé par une volonté surnaturelle de faire chier Monty. Cette unanimité dans la cruauté rend l’ensemble aussi artificiel que répétitif. À ce stade, difficile de ne pas prendre fait et cause pour ce gros nounours mal dégrossi, harcelé de toutes parts et condamné à ravaler sa fierté pour quelques clopinettes. Toute cette haine soigneusement emmagasinée finira donc par déboucher sur une vengeance meurtrière envers et contre tous. Ça tombe bien, c’est précisément pour ça qu’on a passé commande.
… d’autres saignant !
À bien des égards, l’entreprise rappelle les polars névrotiques de Stuart Gordon (King of the Ants, Edmond), où la banalité du quotidien sert de terreau à des dérapages humains aussi sordides qu’absurdes. On y retrouve cette volonté de pousser des situations ordinaires dans leurs derniers retranchements, de confronter des individus médiocres à une société qui l’est tout autant et de laisser la violence surgir là où on ne l’attend pas forcément. Le film rêve ainsi de nous placer dans la tête d’un tueur, mais ne parvient jamais à transformer ses fantasmes de vengeance en véritable expérience de cinéma.
La caméra colle au plus près de son principal interprète, et nous enferme dans une routine aussi pénible que celle de son personnage. Le procédé immersif et sans fioriture se défend car en épousant les gestes répétitifs, les humiliations et l’épuisement de Monty, le réalisateur entend bien nous faire partager son basculement vers la folie. Mais là où Gordon savait faire monter la pression et transformer les errances et décisions de ses protagonistes en véritable cauchemar psychologique, José Zambrano Cassella s’enferme dans le ressentiment de son personnage, sans jamais parvenir à amorcer l’engrenage de colère dont cette descente aux enfers avait désespérément besoin.
On attend donc le déclic, la rupture, le moment où la cocotte-minute va enfin exploser mais en vain. Monty perd son boulot minable, se fait calomnier, salir et rejeter, mais semble incapable d’envisager la moindre réaction qui ne se résume pas à tirer une tronche d’enterrement. Son mutisme et son inertie, d’abord susceptibles d’inspirer la compassion, finissent alors par devenir aussi lassants que son quotidien. À force de le voir encaisser sans broncher, on ne sait plus très bien si l’on assiste à la lente décomposition psychologique d’un homme brisé ou au chemin de croix d’un personnage incapable de rendre les coups à la société.
Fatalement, après avoir passé les trois quarts du métrage à nous bourrer le crâne de frustrations et d’indignités, le film devrait logiquement lâcher les chiens. Mais que nenni ! Le carnage promis par son imagerie racoleuse accouche finalement d’une zèderie aussi abominable que ringarde (l’électrocution sur le gazon), qui n’a ni la brutalité libératrice attendue, ni la force dérangeante qui aurait pu relever l’assaisonnement. Au final, Delivery ressemble à une mauvaise manif de gilet jaune avec la rage au bide, beaucoup de rancœur, et des envies de tout faire péter, pour finir tristement en lendemain de cuite, avec les tripes en guise de garniture sur une pizza froide et sans saveur.
